...и когда в мою печень тоска приведет послов,
и заняться нечем к ряду четвертый час,
рассыпаю споры виршей, лишенных слов,
на любимый город с внешностью палача:

в нем живут поэты, несть таковым числа,
и один из прочих - имя ему Рахман, -
мне недавно почтой книгу свою прислал,
полагая это пищею для ума

и душа томится, завить грызет её,
потому как сам я книжек не издавал,
обхожу куницей мыслей дурных жнивьё,
эх, скормить бы псам бы эти слова, слова...