На четверть наша плоть
Из гордого гранита.
И на восьмую часть
Из холода реки.
«Из гордого гранита…»
С. Фаттахов

Несется пух времен по мостовым гранитным,
И пухом нам – легка, – гранитная земля,
Мой город заклеймен, по грудь в воде стоит он,
Никто его пока ничем не удивлял

И я бреду по грудь в толпе его прохожих,
И все они по грудь в морях своих проблем,
Мы все когда-нибудь на берег выйдем тоже,
Но долог этот путь и сладок этот плен