Здравствуй, друг мой Рахман! Я сижу на работе, хоть сидеть на ней скучно и заднице жестко, можно спятить с ума, но кого озаботит куча серых извилин, но в том и загвоздка: профитроли - фигня, я вкушаю пельмени в час обеда и в час, когда к вечеру дело... Эх, Рахман, я страдаю от собственной лени, и она от меня уже вся обалдела - с ней у нас мезальянс, но, горя вожделеньем, мы расстаться не можем и длим эти муки, я - борюсь безуспешно с безудержной ленью, но она никогда не допустит разлуки. Денег нет - это бич моего вдохновенья, не напишешь стихов, если нечего кушать, и никто не вздохнет ни в Париже, ни в Вене, ни в культурной столице, язви ее в душу. Я хочу оказаться в уютной квартире с моложавой красоткой под теплым одеялом, но стихами, лишенными "смысла-4" ты меня отвлекаешь, и это не мало для того чтоб прийти в неуемную ярость, но я гнев удержал и пишу тебе вирши неуклюжие, словно с гармошкой "Икарус", как Зураб Церетели в хиджабе на Бирже

(это относиццо сюда: http://koukurme.livejournal.com/40399.html)