душа сгорает скомканным письмом,
и через пепел проступают строчки,
угасшие давно в тебе самом,
но в память пропечатанные прочно.
душа навыворот - такой вот боди-арт, -
гадать на жизнь и смерть. крапленых карт
мелькают безразличные рубашки,
а ты от дыма продолжаешь кашлять,
пока в пустом осеннем парке листья
горят, и дымно-огненною кистью
рисует иероглиф не спеша
твоя испепеленная душа -
на бледном небе проступает "ОСЕНЬ"
извечным риторическим вопросом:
что дальше? это просто цифра "8"
не оправдала снова год спустя
надежд на бесконечность. и сентябрь
на изумруд травы бросает кости
"6-3", опять вы проиграли, бросьте
томиться в ожидании чудес,
они уже ни оптом, ни вразвес
из решета небес не выпадают,
но сбившись в улетающую стаю
с печальным криком подались на юг
и снова мир вокруг не узнаю