Погружаясь в пучину придуманных странствий,
Тащишь горы своих ностальгий в багаже,
Ими дышишь навзрыд в безвоздушном пространстве,
Хоть и знаешь, что не надышаться уже

Не надышишься в этом безудержном беге
От врагов, заплетающих лыко в строфу,
На привычной Земле, и, подавно, на Веге
Нет спасения нам от скелета в шкафу

Вот на это стихо: Мечта