Однажды художник нарисовал
Синее небо и море у скал,
Темную рощу,блестящую реку,
Несущую жизнь и смерть человеку.
Потом посмотрел на все это в придиркой
И назвал картину нелепой картинкой.
"Это не жизнь,это просто шаблон,
Это все не живет,это хрупко как сон."
Он взял новый лист и на нем показал,
Все,что есть в мире.Нарисовал
Дождик,рисующий капли в окне,
Солнечный зайчик в кирпичной стене,
Большие глаза,а в них тает лед,
Надежду на то,что солнце взойдет.
Забытые лужи,а в них небеса,
Умерших людей сквозь туман голоса,
Пустынную улицу,покрытую снегом,
Собачку дворовую,что после бега.
Быстрые сумерки,темную ночь,
Часы и минуты,бегущие прочь,
Вода на ресницах,темных как бред,
Тихую музыку,неясный ответ,
Заброшенный парк,листьев ковер,
Тихий и долгий ночной разговор,
Страшную смерть близких людей,
Покрывшую тысячи разных смертей.
Слабые нервы,уже на пределе
И выпавший снег в середине апреля.
Кто этот художник и чем он рисует,
Как он все видит,о чем он тоскует?
Он верно подметил,чем люди живут,
О чем размышляют,откуда бегут,
Чего все боятся,что ищут и ждут,
О чем все мечтают,надолго уснут?
Кто он...художник...как он понимает?
Художник ведь Жизнь,она многое знает.