Пытаюсь бродить.
Помню, что это всегда было универсальным способом отладить настройки.



Привычные места: Патриаршие, Дом Булгакова...
Вот только теперь ОНИ ДРУГИЕ.



Это видится лишь мне, или даже на фотографиях пейзаж словно укрыт призрачной дымкой?..

Что ж, если полотно старого мира расползается, словно ткань моего старого рюкзака, его можно заново соткать из слов. Извечных, существующих вне времени и пространства. Вот почему мне так спокойно, когда я держу в руках очередную книгу или смотрю на безупречные кандзи.
Это ничего. Если отныне мой мир будет великим лишь в лучах рабочей лампы - пусть так, он всё так же полон необычайных чудес.