Пьяный Купидон грустил. Он смотрел в пустоту и курил. Пустота отвечала взаимностью и тоже пялилась на него. Одна сигарета уходила за другой. Каждые пять минут он порывался встать и бежать куда-то. Надо было что-то делать - вроде как исполнять обязанности... Сводить людей... Мирить влюбленных... Но как только он слышал робкое биение сердца очередной "жертвы", как сразу же все менялось. Люди сами находили друг друга. Или не находили, но им было все равно. Все отношения между ними были грязными, в них не было места любви. Человек хотел только одного - комфорта. Как только терялось удобство, он собирал чемоданы и бежал в новую нишу - восстанавливать баланс - уже с другими людьми.

Купидону не было места здесь. Никто не страдал от несчастной любви - если кто и был несчастен, то он упивался этим чувством, лелеял его, старался не потерять. Просто потому что надо что-то чувствовать. Если находился человек, которые любил страдальца, то это было не надолго. Несчастный скучал без своего одиночества - он был с ним обручен. А может Купидон тоже был в этом виноват? Он ведь был все время пьян...

Его проблема заключалась в том, что он был влюблен. Странно подумать - такой матерый бог и вдруг... Кто же была та прелестница, которая сводила его с ума? Не давала покоя, не оставляла ни днем ни ночью... Он хотел быть с ней всегда, но она ускользала, и не давалась в руки - как не возможно объять необъятное, так и нельзя было поймать ее.

Дело в том, что он любил... людей. Каждого человека в отдельности и всех сразу. Он любил маленьких детей, только что родившихся, молчаливых, кричащих, подрастающих. Он любил и взрослых - подростков, которые пили в подворотне, пытаясь показать свою крутизну, и тех, кто сидел дома, за столом, учил уроки и слушал маму. Он так же питал слабость и к их родителям - строгим и либеральным, богатым и бедным. От его внимания не ускользали даже старики - милые старушки перед домом, перемывающие кости молодежи, дедки за шахматами, и грязные, опустившиеся люди, без дома и семьи. Он любил всех. И не мог быть ни с кем. Он был страшно одинок. В тоже время его окружали любимые.

Но он не мог им помочь. Люди давно научились разбираться сами в своих отношениях. Чувства часто отходили на второй план. И все же он не оставлял их. Смотрел внимательно - а вдруг понабится помощь? Он старел. Только в дыму сигарет забывалась тоска, которая порой охватывала его, нежно, как теплая шаль. Он любил и ее. Потому что не умел не любить. Он боялся умереть и остаться без всего, к чему был так привязан..

Не знаю почему, но мне кажется в каждом из нас сидит вот такой - бухой Купидон. И ничего не может сделать с тем, что вокруг.