Это история не о глобальных конфликтах. Не об отсутствии взаимопонимания. Не о разрыве поколений. И не о погоде.

Это история о маленькой девочке. И, может быть, о дожде.

За окном ночь, которая должна приносить тишину, но в этом мире неспокойно. На балконе сидит девочка. Сидит и плачет. Ветер шумит. Но в квартире шум иного рода. Там вот уже час идут споры, практически война. Гремит посуда, слышится лай собаки. В этой безумной смеси звуков сложно понять - что же происходит.

А девочка плачет. Она сжалась в комок, обхватила колени руками.. Она хочет пропасть сейчас. Исчезнуть, спрятаться - но при этом она очень хочет, что бы ее нашли. Ей кажется, что мир рушится, прямо на глазах и хочется, что бы все закончилось - не смотря на то, что она не знает, что будет дальше.

В квартире хлопнула дверь. Оборвался сюжет. Закончилась пьеса. Кто и для кого ее играл - не имеет значения так же, как и не имеет смысла. Стало тихо.

Девочка поднимает глаза к небу. В них нет боли, ужаса, разочарования.. В них безразличие.

Что я говорила про дождь? Он идет у нее внутри. Что-то умерло в ней сегодня. И взглад стал... Отрешенным.

Это история не о взрослых проблемах. Не о жутких катастрофах. Не о терраристических актах.

Это история о том как умирают и вновь рождаются люди. Совсем другими. О боли, которую нельзя забыть.

И о глупости. Из-за которой мы ничего в жизни не понимаем.