Что может быть красивее безумно приятного слова: смерть?
Я не знаю что, я не знаю, почему смерть?
Хотите ответ?
Потому, что не жизнь.
Жизнь ничтожно серая. Она намного серее, чем асфальт, она намного серее, чем туман, она намного серее, чем пасмурное небо сегодня утром. Грязное серое помойное ведро, наполненное отбросами клетки под названием ОБЩЕСТВО.
Чьё общество? Может быть людей? Кого мы называем людьми? Ту серую массу, которая нас окружает? Или тех, кто нас породил? Или тех, кому мы должны? Должны что? Денег? Деньги хуже мусора. Деньги, словно трупный яд на могиле моей души, убивают даже серость. Нет смерти у серости. Смерть для неё слишком красивое слово. И для вас нет смерти. Пока что есть лишь ваше жалкое существование, ОБЩЕСТВО. И моё преувеличение, часть общества.
Я смеюсь в лицо вам.
Смеюсь в лицо ОБЩЕСТВУ, которым являюсь?
Ну, уж нет, пошлю я лесом такое общество. И вас.
Клетка. Тишина. Ржавый холод вокруг. Серые прутья. Ненужный смысл игры.
Упала на колени.
Ножом по руке.
Стон, не от боли, от счастья.
Серый воздух. Задыхаюсь.
Красные капли жизненного яда на пол. Кап, кап, кап…
Слёзы.
-Не плачь, серость.
Смех.
Задыхаюсь.
Тишина.
[700x702]