Моя мать с детства не любила меня. Я никогда не чувствовала ее ласки и семейной отзывчивости. Я была всего лишь пешкой в ее игре, в ее жизни.
Она любила меня всего один раз , так давно, что я почти этого не помню. Она наругала меня сильно, я разревелась, она раскаялась и обняла меня, заплакала. Это был первый и последний раз проблеска е нежности, первый и последний момент моей теплоты к ней. Потом я ее ненавидела.
Ненавидела за все, что творится вокруг, за любую ее ошибку и неправильное слово, за не ту купленную одежду, за не то обо мне мнение, за то, что родила меня, за то, что заставляла учить.
Отношения в семье не складывались, и я начала ненавидеть и отца. Но не так сильно, как мать. Просто на пару с ней.
Все мои попытки придти к компромиссу оказались тщетными, погребены были под слоем вечной ругани и непонимания.
Я пыталась не возражать и говорить ласково, пыталась войти в ее положение и вошла, но она не смогла сделать тоже самое – слишком трудно для ее эгоистичной натуры, скрытой под маской детолюбия и альтруизма. Я пытала себя этими попытками, но так ничего и не добилась.
Я на мгновение потеряла цель, и нашла ее на конце иглы, теперь игла – мне мать, а героин – папаша, и они меня любят.