Зачем живу.. зачем я существую?
Быть может все послать.. пропить.. порвать..
Все отношения с людьми
С которыми я был знаком когда -то?
Ведь мне сейчас уж скушновато
Рассказывать о жизни им.
Ведь не поймут.. не могут.. не хотят они понять
Что жизнь.. Что ЖИЗНЬ не просто,блин,существованье
Не просто миросозерцанье,
А что то большее , НАМНОГО!..
Но нет.. Зачем им это всё..
Для них, для общества всё просто
Раз день прожил, то вот и всё,
Зачем им чьи-то там страдания
Или души переживанья?..

Ах, вот нашь век-
Чуть-чуть жестокий,
Быть может где-то кособокий,
Нашь век, последствие *прогресса*
И где  любая поэтэсса
Совсем уж будет ненужна
Не говорю уж о поэтах..
Сейчас ведь все на эстафетах
Пытаются догнать богатство, славу.. ну и власть

Зачем же я пишу всё это?
Раз нет здесь места для поэта.
Ответ простой - я не пиит
И нет во мне его таланта
Как и таланта практиканта
Во мне вобще талантов нет
Но есть душа, которой не спокойно
Смотреть на мир, жить в нём.. и погибать
Не зная что случится дальше..

<!-- The end -->

полустихи-полупроза.. нескладный бред с парой рифм.. вылетел почти мнгновенно.. когда я сидел и смотрел на ночное небо, я лишь оторвался на несколько минут что бы просто выразить свои мысли, то о чем я щас думал, я не ставил задачу написать стихи.. у меня нет таланта к этому.. я просто выражал то что пришло откуда то .. из глубины. Ошибок много.. рифм тут нету.. а мне забить.. забей и ты.

<!-- Post Scriptum -->

Вернись ко мне дыханье лета!
Верни ты мне талант поэта.

<!-- P. P. S -->

Да, небыл никогда поэтом я..
И что то тут прошу.. неблагодарная свинья..

<!-- P. P. P. S -->

Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид
Забил бы он на мненья света
Забил бы.. а теперь убит..
                                   (оригинал М. Ю. Лермонтов "на смерть поэта", переделка Mark aka LoseMyself)