Как ребенок, не правдива и не лжива,
безупречная и тихая на вид,
утомленная касаньями чужими,
у меня она, доверчивая, спит.

К подбородку натянула одеяло,
будто спряталась от грешности земной.
Понимаю, что, наверное, устала,
Горько знаю, что устала не со мной.

Только мне уж не отречься, не отбиться,
в одинокое не скрыться бытие –
и влезаю, как в петлю самоубийца,
в деликатные объятия ее.

Марк Соболь