
Он почти одинаков,
Но у каждого свой -
Гололёд на душе..
Как предсмертный покой...
Ко всему безразличный,
Не добрый, не злой,
Но упрямо хранимый
В нашей жизни земной...
Почему не растопим?
Почему не зажжём?
Что увидели люди
Приятного в нём?
Это божье проклятье?
Это чья-то рука?
Это наше распятие,
И в глазах пустота...
Юрий Рижский
 | |
|
|
|