Мы поддерживали с Иваном Шепетой творческий диалог. Поэт и предприниматель несколько раз бывал в Братске, встречался с читателями в поэтической библиотеке имени В.С.Сербского, помогал мне издавать сборники стихов.



Известный дальневосточный поэт Иван Иванович Шепета скончался на 66-м году жизни. Последний месяц он находился в коме во Владивостоке после перенесенного инсульта.Он родился в Приморье в 1956 году. Окончил филологический факультет ДВГУ. Долгое время работал учителем русского языка и литературы.Публиковался с девяностых годов, был автором нескольких книг стихов. Являлся членом Союза российских писателей и членом дальневосточного отделения Русского ПЕН-центра, - сегодня сообщила редакция "Литературной газеты".

Иван Шепета, Владивосток
***
Кто сердцем чист, не совершает зла.
Одним дана пленяющая внешность,
другим – любви волшебных два крыла
и мудрости задумчивая нежность.

Искусство жить – важнейшее из всех:
когда судьба,  что колея кривая,
принять с улыбкой личный неуспех,
жить, победивших нас не проклиная.

* * *

Я обживаю свой дом на отшибе за лесом,
шум городской не доносится с бешеной трассы,
я наблюдаю осенний пейзаж с интересом:
листья дубовые жёлты, кленовые – красны.

А между листьев сигают хвостатые белки,
веером крылья, вспорхнув, распускают сороки.
Мысли о жизни мои суетливы и мелки,
мысли о смерти – напротив – светлы и глубоки.

           


* * *

От порога в лес уводят ноги,
каждый кустик и колюч, и наг.
Осень – время подводить итоги,
обходя исхоженный овраг.

Вспоминать, как молод был и светел,
шёл не в ногу, выпадал в строю...
Жизнь прошла, а я и не заметил,
что один пред звёздами стою.

Как сова, сфальшивившая сипло,
выпучился, ёжусь на заре,
вслушиваясь
            в долгий стук с Транссиба,
длинный текст из точек и тире.

***
     
Умирает кошка Клео –
муза в жизни старика.
Опустившись на колено,
глажу за ухом зверька.
Умирает, не мурлычет.
Как в ночном костре огонь,
потухая, слепо тычет
жарким носиком в ладонь.

Умирает. Поздно с нею
мчаться заполночь к врачу.
Мог бы – плакал. Не умею.
Каменею и молчу.

На заброшенных погостах
опустевших деревень
небо выпуклое – в звёздах,
крест –  отбрасывает тень.
Шелестит осинник влажно,
родничка журчит вода…
Мне давно уже не страшно,
но не хочется туда.

У полынников околиц
мой впечатан в почву след,
чья душа — ночной колодец,
где со дна мерцает свет.

Тёмной ночью новолунья
в тот колодец погляди,
Клео, чёрная колдунья
с белой бабочкой в груди!

***
Растеклась по заливу огненная заря,
облаков опалённых гряда провисла...
Я не верю в то, что любил ты зря,
что в прошедшем нет никакого смысла.

Пусть понятной цели у жизни нет
и коробит личностная непарность,
всё равно, мотив этой жизни — свет
и за всё прошедшее — благодарность.