Слишком много ярких картинок.

Нежелание быть собой.

Что-то серое, слившись, мелькает - то синий,

То желтый, то голубой.

Я читаю старые книги.

Только в них я по-прежнему молод.

И из букв порступают лицо и верига,

И коса. А может быть - молот.

Слишком много смерти и жизни...

Стать безумным - постигнуть бога.

В пустоту наполнение брызнет

Желтым соком. В начале - итоги.

Ноют руки в пустом занятьи.

Ноет сердце в весеннем векторе.

Крылья-шорохи - вот бы расправить их...

Я всё помню в отличье от некоторых.

Я изрбал этот путь восхищенья,

Дымных оргий и диких знамений.

Я дышу и пишу откровенья

В этом странном ума затменьи.

И я радуюсь, радуюсь, радуюсь -

Что люблю и не помню боли,

И смеюсь, подлетая и падая.

И кую себе гирю от воли.