Иногда бывает так, что за жизнь человека держат только его долги и обещания. При чем держат не потому что должен другим, а потому, в первую очередь, что должен перед единственным божеством, значение и вес которого признают даже самые ярые атэисты - перед самим собой.

Я постепенно раздаю долги и осторожно выполняю обещания. Очччччеееенннь мееееедленннноооо.

Я боюсь смерти? Да, боюсь, но не её. Утраты идентичности. Ибо до сих пор некоей частью своего мозга верю в то, что всё, меня касающееся, продливает мне жизнь таким, какой я есть, и, чем больше людей думают ипомнят обо мне - хоть в хулительной форме - тем дольше я, такой, какой я есть, просуществую в тэмпомодолокусе, который я так долго и осторожно для себя возводил.

Я этим ничего такого не хочу сказать, это просто размышление на тему.

После написанного:  Для меня безумие не равняется сумасшествию. Вернее, для меня есть безумие хорошее, доставляюще хоть какое, хоть садомазохистическое - но удовольствие владельцу. И есть для меня безумие плохое - это гниение души под тяжестью слишком идеализированной личности и слишком неинтересных этой душе условий. Лучший выход из такого - возрождение. Можно без физической смерти. Можно с, если, по мнению души, сил уже нет и здесь уже не за что бороться.

Мне не страшна моя жизнь, не страшна моя смерть)

Дело-то совершенно в другом. Собственно, в том, что выживая, мы сходим с ума в дурную гадкую бесконечность, имя которой - выживание, и имя которой - страх. Страх неосознанный, нерациональный, требующий производить, делать затраты и потреблять, дабы создать тонкий мост над пропастью, по которому пройдут в итоге лишь те, кто произвел, потратил и съел больше всех остальных... или - в случае со "съел" - меньге всех остальных, что уже практически всё равно. Тонкий мостик из алой глины сгорает, приближаясь к солнцу каждый раз, и мы каждый раз думаем, что это конец света... И мы снова и снова путаем тепло и свет. И мы снова и снова путаем обиду и боль, паранойю и предчувствие. Мы строим защитные баррикады, не понимая, что зверь в клетке болеет и становится только злей. Что мы все - в клетках - болеем и...

И мы хватаемся за эту жизнь. За своё хрустально чудо. За "право" "быть", данное нам по рождению. Каждый хочет выпестоваться лучше других и попасть на мост. Каждый берет в руки нож и убивает ради места под солнцем. Мир давно наводнен безумием - но это спокойное безумие хлеба и воды возле радиоприемника. Его очень трудно сменить на такую же разумность. Кто скажет, что хуже?..

Я пророк

И не игрок.

Какой вам прок?

Говорю вам заранее...

Сегодня 15 февраля по старому стилю и 1 марта по новому. И каждый думает, что знает правду. И каждый думает, что не прав.

А правы все и не прав никто. Это Вселенная, сестрёнка. Это Вселенная, братишка. Это Абсолют. Здесь нет абсолютных правил