Человек по-настоящему живет только от рождения до шести лет. В это время видишь и чувствуешь наверное, как Бог. Видишь дождь, сидя у реки, видишь всех ее обитателей - рыб... Они подчиняются тебе по завету - берут хлеб, который ты им крошишь... Потом зима, обледенелая улица, ты катишься по ней, мама осталась где-то сзади, сбиваешь старуху... Сам падаешь, и продолжая еще видеть зиму - лед, висящие на крышах домов сосульки, скатавшиеся на варежках снежные комья, вдруг понимаешь, что осенью ты пойдешь в школу и поедешь, как локомотив по рельсам куда-то, куда тебе совсем не нужно ехать... И все меняется... тот покой... черт его знает - покой... уходит из тебя безвозвратно и просыпается что-то, что заставляет тебя мучится... что-то там далеко за той тьмой, когда закрываешь глаза... плоть... И все становится поступком, или проступком, или преступлением... Ты начинаешь оправдывать свою жизнь, и начинаешь лгать... Ты становишься перед выбором и вынужден выбирать одно, предавая другое... А до шести лет ты безгрешен и заранее оправдан, как солдат на фронте... Почти свят...