Склон, покрытый степной травой - сухой и душистой. Стебли и колоски, высушеные, выласканные солнцем. Нити ковыля стелются по ветру. Запах травы - горьковатый, пряный и пьянящий - полыни, мяты, чабреца - кружит голову. Можно вдыхать запах лета как будто пить волшебное вино. Ночной сверчок настроил свою скрипочку и осторожно пробует смычок.
Запахи, шорохи летнего вечера вливаются в меня и поглощают без остатка. Печаль - лёгким выдохом в небо.
Взору открывается простор, полный ветра и свободы. Впереди - за рекой, за полями - садится солнце. Оно заливает всё косыми тёплыми золотистыми лучами. Над рекой, скрытой ивами, поднимается туман, зыбкий и призрачный. На постепенно бледнеющем небе вырисовывается тонкий серп месяца.
На мне клетчатая рубашка тёплых коричневых оттенков, с длинными рукавами, сейчас закатанными до локтя; и наверно, чёрные, уже порядком вытертые джинсы, как всегда. На голове у меня венок из диких полевых цветов. Я сижу на склоне в траве, и ветер дышит мне в лицо, и в волосы вплетаются травы. На коленях тёмно-жёлтая гитара с орнаментом из переплетённых стеблей вокруг отверстия. Левая рука сжимает вытертый струнами гриф, набирая аккорды, а пальцы правой перебирают медные струны, и они звенят, они поют, разрывая тишину, льются музыкой неба, сердца и ветра.