Ни живых картин Города из параллельного мира, ни туманных образов лунных грез. Музыка. И цвета. Цвета - продолжение и порождение музыки. Хаос цветных пятен, сплетенный в странную завораживающую гармонию.
Музыка. Голоса тысяч инструментов, от глухих ударов барабанов до звонких посвистов флейт.
Мелодия. Странная, не похожая ни на что. Печальная и радостная, гимн творения и плач о погибших. Она не зовет, ей это не нужно. Она просто существует, сама по себе. Живая, разумная.
У музыки нет источника, она рождается сама, из хаоса цветов, порожденных ею.
И я тянусь к музыке, хочу стать ее частью, аккордом в общем звучании. Музыка замечает это, и неуловимо меняется. Теперь в ней звучит вопрос. Простой вопрос, но я не знаю ответа.
Простой вопрос... Имя?
Я молчу, не зная что ответить.
А музыка снова спрашивает, и ждет. И снова спрашивает, и снова ждет.
Имя?
Имя?...
Твое Имя?...
А я не выдерживаю, и шепчу все то, как меня звали когда-то
Оникс ... широким коротким мазком - густо-шоколадный шорох марокасов
Morna Alqua Lome ... вьющейся спиральной линией - темно-синий длинный скрипичный аккорд
Алатиэль ... россыпью мелких точек - бледно-сиреневый звон колокольчиков
Элхэ ... тонким стремительным штрихом - серебряный расколовшийся лед, упавшая капля... или просто - полынный посвист тонкой флейты...
И - тишина. Только слезы на раскрытых глазах, глядящих в потолок...