Проигрыватель в компе случайно выбрал турецкую песню в то время, как я писала задачки в тетради. Серые обои, колонки, стол - все медленно поплыло куда-то в пустоту...

Перед глазами появилась гостиная с большим столом и огромными высокими стульями, широким ковром посередине, мягким светлым диваном у стены и двумя креслами, в одном из которых и оказалась я.

А на втором кресле - самый настоящий турок с гитарой. И играл он, закрыв глаза, и пел что-то по-турецки... И как сладко пел...

А напротив, на диване, профессора играли в шахматы со студентами, мимоходом удивляясь, что вот ведь, русские девчонки, а в шахматы играть не умеют...

Гитара иногда замолкала, и тогда все дружно начинали упрашивать певца спеть по-английски, но он категорично заявлял - пою только по-турецки, потому как красивее песен, чем на родном языке, он не знает...

Где ж ты сейчас, Бёрк? Уехал ли во Флориду, как мечтал?

Удасться ли услышать ещё когда-нибудь твою гитару? А ведь как в гости звал на следующее лето...