Люди

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы, как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час.
Но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты;
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно.

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных...
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей?
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать...



Баллада веры

Когда я от тебя куда-то денусь
И растворюсь в безвидности; когда
Качнувшись на ребре, - не в масть! не впрок! -
Мир упадёт под ноги стылой решкой,

А небо распахнётся рваной брешью,
И притворится рок клубком дорог;
Когда мы бросим мимолётный взгляд,
Как от барьера в лоб бросают пулю,

Когда мы проморгаемся вслепую,
Просёлком неухоженным пыля,
И обнаружим, что пуста земля,
Что дух давно над водами не рыщет,

Удачлив Йов, роскошествует нищий,
Бастард в гербе рисует вензеля
Короны, и незыблем столп династий,
Срок жизни долог, изобилен дом,

Всё хорошо, всё в мире дышит счастьем,
И только мы друг друга не найдём,
Что, впрочем, пустяки...
Тогда - кричи.
Приду с утра. Нет, в полдень. Нет, в ночи,

В любое время суток, сквозь года.
В конце концов, что значит "навсегда"?

ОЛДИ
[700x525]