Ехала в лифте с несколькими женщинами. услышала такой рагзовор.
-ну все, мой отец отмучился,-в ответ сконфуженное молчание.
-умер...
-все, да?... мучительная была смерть.
-да... но хорошо что в больнице,-щелк, кнопка выскочив сообщила о прибытии лифта на этаж.
и я задумалась, неужели и правда так хорошо умереть в больнице. умереть в стерильной комнате, которую старая уборщица мыла вонючей тряпкой и тухлой водой, умереть в четырех, обмазаных масляной совковой краской, стенах, на чугунной койке, застеленой бельем 1956 года, умереть среди таких же умирающих, у которых отказали органы, умереть там где пахнет мочой и затхлостью, умереть там где родственников пускают всего на час в день, а окна заделаны решеткой и совсем не видно неба по ночам, умереть где все чужое и где до тебя умерли десятки других и уже начинает казатся что они приходят к тебе по ночам, неужели это хорошо? зачем подключать себя к аппаратам и глотать таблетки, которые продлят жизнь на пару недель, если эти недели все равно придется пролежать в больничной палате, пролежать неподвижно, глотая паршивейшую больничную еду, в запахе формалина и отдаленном смехе ночных медсестер...