когда мыслей в голове не остается, я начинаю метатся с своем сознании пытаясь нащупать какой то недостающий для полной картины кусочек. и всегда, теперь уже само собой, в голове произносится одно единственное слово. восемь. и тут же восьмерка ложится на бок, превращаясь в знак бесконечности.
глупо. все глупо. все что было. я делаю каждый шаг бездумно и каждый раз жалею об этом.
но почему же воздух после дождя такой чистый? и небо так прекрасно? и так величественно блестит неяркое закатное солнце в окнах домов?