Я чернею от воздуха каменных изб,
Я врываюсь без стука в собственный дом
Я сжимаюсь от музыки скрипок и труб
И ловлю как и прежде дождинки ртом.

Только это осталось от прежнего дня
И теперь по другому поют те, кто пели
И одна только мысль посещает меня:
Боже, только бы мы все успели…

Я чернею от ветра, от ночи и трав
Запустила в душу их розы
И склоняюсь к тому, что ты все-таки прав:
Все вокруг только мертвая проза.
[493x698]