Мысль о любви к человеку одинока. Нет ей ни равных по своей значимости, ни настолько же убогих и страшных. Иногда она прячется в Вас, ждет того единственного, божественного мгновения, когда слова превращаются в солнечный свет и ищут, кого бы согреть. Они проносятся через миллионы световых лет и не находят отклика. Любовь к людям гораздо тише, гораздо теплее, чем её представляют. Она не может быть записана на листке блокнота, в улыбке лучшего друга, она не любовь к женщине или к человеческому роду, она – не мысль и не чувство, она нечто большее, нечто, способное разорвать слизь материи, сковавшей нас и спрятавшей в себе. Человек в коконе, озаренный лучами солнца непременно должен прильнуть к стенам своего узилища, щекой, плечом ухом. Услышать, почувствовать, возжелать дотронуться до теплого ветерка, ласкающего листву на той ветке, на том дереве, к которому прилип маленькая личинка нашего сознания. Вырваться, выпрыгнуть, взмахнуть крыльями и нежиться в эротичных, нежных воздушных потоках, не смотреть на небо, не смотреть на землю, не желать смерти ближнему, не пороть горячки и не пытаться убить себя. Одно чудесное мгновение, один чудесный вечер. Одно чудесное утро. На земле нет зимы, а лишь вечное лето жизни, любовь к которому может разом обжечь и приласкать.
МЫ, ЛЮДИ. Хлопаем глазами и с натугой выдавливаем улыбку, мы читаем книги и думаем – это про нас, мы слушаем музыку – она наши чувства, мы ненавидим друг друга. Иногда особенно тошно становиться от людей, которых искренне любишь. И оно проходит. Остаемся лишь мы сами, Мы, которые и есть эти любимые нами, мы более всего ненавистны сами себе. Какая глупость пытаться убить себя, ведь ради лепестков отцветающей вишни стоит жить, ведь стоит жить ради маленькой радуги на стеклах шкафа, стоит жить ради тепла, ради медленно плывущих облаков и ради одиночества в людях. Ради всех тех, кто в тебе. Ни такая уж я дура, чтобы убивать других, убивать себя, убивать мир и разбивать такие прекрасные стекла. Я не хочу осуждать самоубийц, зима в нашей голове, порой пострашнее северного полюса, но ведь и там живут медведи? Прощать или прощаться уморительно глупо, хватит глупости, давайте не будем прекращать красоту, когда она особенно нам нужна. Людей не переделать, и себя не переделать. Из этого никогда ничего не выходило. Просто жить иногда хорошо. Иногда очень неловко смотреть в глаза самому себе.
[699x262]