На затертой душе всё что было краснеет подсохшим чуть видным порезом.
Каждый день ухожу но всегда возвращаюсь к тому что являестся патогенезом.
От стозвонов в ушах хочешь дыма седого глотнуть да забыться.
Плед проеденный молью встряхнуть сесть к огню и небрежно укрыться.
Чтож с того что Господь не услышит меня и не выгрызет ногти?
Гвоздь мне в лоб чтоб излишки мозгов не мешали хожденьям по свету.
По дороге гляжу на витрины ищу и стараюсь купить у них то чего нету.
Ночью снова в бреду как спартанский боец о кровать исцарапаю локти.