Простое равнодушие. Взгляд в омут огромных луж.
Здесь кисло. Здесь приторно. Здесь безвкусно.
И я. Тут. На ободке суши.
И то. Подвешенное за краешки перьев в бесконечности.
И мы. Входим в весну. Нет. Наверное, всё же вплываем.
Я так её ждала. Почему равнодушие?
Разве не её ждала? Тогда что? Или... кого?
Хочу вернуться. В морозный январь. И не кричите на меня.
Поворачиваюсь спиной к свежему солнцу.
Проще не ждать, упираясь взглядом в пелену снега.
Чем ждать под распахнутым небом, отражающимся в бурлящих лужах.