Я провожу куском струны у основания лица, там где губы в поцелуе, но не для меня, там где дыхание сменилось предвещая стон, там где так много говорилось, о том как я влюблен. Струна проколет тонкой болью зашивая шрам, в который прячется печали самообман, в котором столько от смерти, а не от любви в котором я похороню слова последней мечты.