Песчаная крупа меж пальцев оседает,
На донышко фольги накрученной из глаз,
И в слезы этих сфер тихонько улетают
Все давние мечты, что не задели нас.
Пернатый пастушок
Приник к твоим ладоням,
Он сводит их дотла, до талого звена,
И ты из цепи той овитой на икону,
Совьешь себе фату разлуки, цвета сна.