Из точек узоры на руках, на ногах,
Они чертят линии наших желаний.
В них есть неподдельный не мыслимый страх,
Который когда-нибудь время изменит...
Ложащимся вдоль алюминиевых рельс
Ни знать не дано, ни во что нибудь верить.
Они простирают ладони наверх,
Но верх это даль в красках иссиня белых.
Она им дает положение времен,
Листами на лицах у них отцветая.
И жизнь прогорает пушистым огнем...
Простого, и рядом, не воспринимая.