Мобильник взорвется раз в год, в начале апреля
Поздравительным шквалом дежурных пустых звонков.
Ты встречаешь «тридцать» в мятой постели,
В компании неги и снов.

Никто из гостей в модном клубе, на «пати»
(Извините меня, - устроила, как смогла)
Не прольёт на оборки платья некстати
Бокал сухого вина.

Вот она… - шепчут, увидев Катю.
Вот она.
Вот она.

Отрешенный взгляд тоскливо скользит по лицам:
Брат. Директор. Инструктор по йоге. Друзья.
Отчаянно хочется взвыть и напиться.
Но ты на диете. Нельзя.

Никогда не хрустнут рёбра твои, с надломом,
От излишне уверенных, настойчивых рук.
Дотронутся плеч ладони знакомых,
Коснется губами друг.

Никто никогда не скажет тебе: - Здравствуй, Катя.
Не раскроет ни толики: ни сердца, ни даже рта.
Не задушит стальные стержни в объятьях,
Как ни была бы пьяна.

Вот она, участь «железной леди», Катя,
Вот она…
Вот она.