Это цитата сообщения Гей-удолбаный-в-хлам Оригинальное сообщение

Щербатая тёмно-красная стена. Жухлая трава. Пожелтевшие листья ольхи. Песчаная дорожка под откос. Фонарный столб каслинского литья. Ночной ветер. Камыши. Осока. Горбатый мостик. Тихо плещет речная вода.

* * *

Полночь, Петровско-Разумовская, автобусная остановка. На скамейке сидит украинский парень лет 30, пьяный, небритый, с выражением полного пост-дзэн буддизма на лице. Лицом вниз, ткнувшись ему в пах, лежит девушка и посапывает. Парень спокойным, умиротворённым голосом просит:

-- Помогите донести девушку домой. А помогите донести девушку домой.
-- Растолкай её, и вместе дойдёте.
-- Да не эту, а другую. Она за остановкой, вон там.
-- Нет, извини.
-- Ну что тебе стоит? Она нетяжёлая.
-- Я же ответил нет.
-- Тут всего одна минута.
-- Нет.

Подходит сухонькая бабушка, школьно-учительского типа, собирающая бутылки и банки, и с литературным русским произношением то ли жалеет, то ли выговаривает украинцу, впрочем, не особенно за него переживая, потому что, видно, давно уже знает всю компанию.

* * *

Десять часов вечера. Квартира, в которой я вырос. Сумерки. Расшатанная мебель. Очень грязные окна. Очень грязные подоконники. Осыпающиеся обои. За окнами -- строительные краны. И уже построенные этими кранами кварталы. Краны идут по городу, как вязальные спицы, сплетая ткань белых бетонных коробочек с неутомимостью навозных жуков.

Издалека прорывается солнце. Новостройки вспыхивают золотистым цветом на фоне сизого неба. На строительных кранах зажигаются огни. Я понимаю, что больше не могу там находиться.

* * *