Мёртвый Художник.
Если войти в "замок" Т*** через восточный вход, пересечь холл, при первой развилке повернуть на лево, а при второй на право - перед вами окажется лестница.
Вот и передо мной оказалась. Думаю, недоумение на моём лице, вызванное этим открытием, лестнице льстило, но речь не об этом. А о чём? О лестнице... Лестница. Лестница была, на удивление, узкая, старая, шаткая, не устойчивая и пыльная. Судя по этой самой пыли - по ней не поднимались столетия три - точно. Любопытство дало мне пинок и я начал восхождение.
Слой, уже упомянутой, пыли был приблизительно сантиметра 3-3,5. При каждом шаге пыль, мягким облачком, поднималась в воздух и оседала на моих пушистых тапочках. Шагов было совсем не слышно.
Преодолев 2-а лестничных пролёта я понял, что старушка-лестница ведёт на чердак.
Спустя пять минут ноги начали болеть, голубого цвета тапочек стало не видно, да и вообще - в пыли я был по пояс. Однако, я всё так же мужественно, не останавливаясь поднимался.
Спустя ещё минут 15 - высота была взята! Но увидев лишь голые, пыльные стены, обтянутые красным бархатом, я был готов разочароваться в своей интуиции и надавать хороших #@%№&лей своему любопытству.
Сев на лестницу я огляделся: пыль, грязь, каменный потолок, пространство уходящее в тьму. Однако, к своему несказанному счастью, справа от себя я заметил, заваленную мёртвыми листьями, совсем маленькую дверь! Отгребая листья, я толкнул её: ураган пыли захватил меня. Кашляя, зажмурившись я нырнул в дверь. Упал на что-то мягкое, как позже оказалось на гору самых разнообразных тканей. Отплёвываясь от пыли, вычищая её из глаз, рта, ушей и носа я смог подняться на ноги. На ногах я простоял не долго, так как тут же ударился головой об потолок и снова рухнул в пыль. Ползком, с зажмуренными глазами я преодолел метров 5-ть, пока не стукнулся головой об комод. Облокотившись на него спиной я протёр глаза и осмотрелся. Было темно, единственным, что я понял оказалось то, что я нахожусь в мансарде и что здесь можно было уже встать. Поднимаясь, я пошатнулся и, случайно схватившись за какой-то кусок ткани, открыл окно и пустил в это пыльное царство старины лучи дневного света.
В пыли было всё - начиная от меня и заканчивая воздухом. Теперь я убедился, что нахожусь на чердаке, заваленном старыми, ненужными вещами. Ах, что может быть прекрасней старой, волшебно-сказочной рухляди? Правильно, только целый чердак этой самой рухляди! Аккуратно ступая, открывая по возможности окна, прикасаясь кончиками пальцев к столам, шкафам, комодам, книгам я шёл всё дальше и дальше.
В какой-то неопределённый момент времени мягкость ковров сменилась мраморным полом, а стены, обитые красным бархатом сменились деревянной обивкой завешанной картинами. Вскоре все предметы мебели закончились и остались только картины.
Расстроится по этому поводу я не успел, так как красота полотен захватила меня полностью. Все они были выполнены с завидным мастерством, существа, которые были на них изображены, казались живыми. Художник передавал в картинах их души, их мысли, их жизнь. В основном это были портреты самых различных существ, начиная от грациозных Эльфов, проходя через весёлых Демонов и заканчивая задумчивыми людьми.
Попадались и пейзажи - изумрудные поля, девственные леса, непобедимые горы, сильные реки. Ещё реже встречались натюрморты - горящая свеча, мёртвые листья, книга, перчатки.
- Тебе нравятся работы Художника?
Т*** сидела на подоконнике и лукаво улыбалась.
- Да. Кто все эти существа?
- Это не имеет значения. Они умерли. Художник рисует только мёртвых. Только своих собратьев.