Мёртвое Мгновение Заката
Из цикла "Обо Мне и <...>", опять про Мёртвого Художника, по прозьбам трудящихся.


Мы сидели на парапете: Я и Мёртвый Художник. Я не видел его. Т*** где-то носили холодные ветры. Мы любовались закатом.
Боковым зрением я заметил какое-то движение. Присмотревшись я увидел, как крохотные частички пыли смешиваются с солнечным светом, ветром, запахом приближающейся прохлады; всё это творило картину. Она медленно, как мозаика, собиралась в воздухе, где-то в метрах двух над крышей. Пыль смешивалась с капельками влаги из воздуха и становилась полотном. Медленно, я бы даже сказал - неспешно.
В блике солнечного света я, каким-то загадочным образом, углядел Художника. Высокий, худощавый, в просторной рубахе и свободных штанах; у него были длинные-длинные, белёсые волосы; его лица я не увидел, может быть, к счастью. Он стоял перед появляющемся полотном неподвижно. Но видел его я лишь мгновение.
Когда полотно было закончено на нём стали прорисовываться блёклые линии, казалось, что и их проводят пылью. Вскоре я уже видел горизонт, заходящее солнце, леса в дали.
- Что это? - я был несколько напуган. - Неужели это всё мертво?! И солнце и небо, и лес?!
Послышался смех, сначала совсем тихий, с каждой секундой усиливающийся. Я его узнал - это была Т***. А вот и она сама, образовалась из очередного свободного, северо-восточного ветра.
- Т***, что это? Ты говорила, что он, - я указал в сторону Художника, - рисует только мёртвое. Неужели это всё мертво?!
- Спокойней, Юный Демон, - она поднялась с крыши и подошла ко мне. - Он рисует мгновение, которое уже прошло, которое погибло, умерло. У него своеобразный взгляд на Время.
Она приобняла меня за плечи и посадила на крышу, рядом с собой. Её присутствие меня успокаивало: как могло всё это - солнце, небо, леса - погибнуть, когда Т*** сидит тут рядом и улыбается чему-то.
Мгновение уже получало цвета - все оттенки красного участвовали в раскраске заката, тени легли в основу цветов дальнего леса, а синева неба, приукрашенная розовым сиянием, точно перешла в картину. Художник брал цвета из пространства, наверное, из той самое его части, где "настоящее" переходит в "невозможное". Последняя тень заняла своё место и Мёртвое Мгновение Заката уже жило в картине. Полотно легло рядом с Т***, она улыбнулась и кивнула.
<...>
- Ты ведь видишь Художника, так? - засыпал я вопросами Т***, когда мы, уже спустившись с крыши, ночью, лежали на коврах в одной из многочисленных комнат "замка".
- Естественно, - улыбнулась она. - Когда-нибудь я попрошу его нарисовать свой автопортрет, если тебе так интересна внешность мёртвых художников.