Моя муза вновь посетила меня, спустя долгих два месяца застоя.
Вот вам моё новое творение:

Ласковый шёпот, лёгкое дыханье,
Прикосновенье влажных губ. Мечты...
День каждый встречи, снова расставанья,
И снова не хватает теплоты.

Ухом к плечу, переплетёны пальцы,
Но только здесь уже не то, что было.
И снова рядом, будто некуда деваться,
И снова что-то я тебе простила.

Любовь. Наверное, её не существует.
Твои звонки и поцелуи - вредная привычка.
Но сердце вновь над разумом уставшим торжествует.
Любовь. Только теперь, наверное, в кавычках.

В глазах - теперь нечётко видится усталость,
А на губах почти что искренне - улыбка.
Что здесь в двух сантиметрах между нас осталось?
Пытаться уходить, но возвращаться - просто пытка.

Мне говорят бежать, пока не поздно
И гордость из комода старого достать,
Эта любовь - если она - то стала постной,
"Задумайся, неужто есть чего терять?.."

Бежать... Бежать не хватит духу,
Не хватит сил порвать все нити между нами.
И снова ласково ты шепчешь что-то мне на ухо,
По телу кровь горячая вновь разольётся буйными волнами...

"Прости" - сухое, ничего не значит.
"Прости!" - отстань, не буду больше повторять.
И те слова к ней всё в мозгу маячат,
Теперь, как раньше, не боишься ты меня терять.

Ушла. А ты бежишь за мной.
Но только вот не так, как прежде.
Эта любовь - калека, старый и хромой,
И вновь остановлюсь с застывшею в глазах надеждой...