Читаю книгу, написанную в 60х...а на обложке "трагическая повесть романтических 60х"
Блять, всю книгу чувак пишек где и что пробивал, как ьширялся, как его загребали за это дело и как выпускали. Блять. Это романтика. Блять, а я просто крот в штанах в клеточку...
Ты твердишь о мескалине, дружок? Милый, милый, ты хоть на миллиметр приближался к этому?
Тогда скажи мне, где в этом чопорном городе достать грибов? Не так чтоб ждать пару месяцев и не быть уверенной, что дождешься? Куда пойти с деньгами в кармане и вернуться, созерцая безумную красоту планеты "НЕ Земля"?!
Что молчишь, дружок? Тогда зачем все это? Что за тупая мода на наркоту?
Ведь так не много, кто может сказать "зачем"!
Зачем? Делаю дышку и делаю шаг в сторону из ширенги, дружно шагающей в светлое будущее...Делаю шаг и вместо чьего-то тупового, самоуверенного затылка вижу мир, тупой, хороший, обреченный, любимый. Не затылок. Мир. А в спину больше не чье-то потное дыхание смешанное с одеколонов. Ветер. Мне не надо туда. В ваше гребанное светлое будущее...
А ты, дружок, выкинь эту дурь из головы и подтяни шеренгу...
Удачи тебе, дружок...