Иногда так бывает: возвращаешься куда-то, открываешь старую, покосившуюся дверь, - да-да, именно потому покосившуюся, что кое-кто в детстве обожал на ней висеть! - и в душу врывается вихрь воспоминаний. Снимаешь с окон бездушную паутину, завариваешь в старом, проржавевшем чайнике - а чайник ли это вообще?.. - безвкусный, но с таким до боли знакомым ароматом чай...С монотонным скрипом открывается дверь доисторического комода, и оттуда с бешеным визгом шлёпается маленький мышонок. Шалунишка!
И вот оно, прошлое. Прошлое с его запахами плесневелых булочек, сырого дерева и вечно молодого слоя пыли.
Прошлое.
Только вот события совершенно не желают становиться в хронологическом порядке! Ну и чёрт с ними. Что было, то было.
Ведь даже мышонок-экстремал уж точно не стал бы вспоминать свои прошлые неудачи и падения...
Падения с верхних полок старого комода.