Сезон дождей ещё не начат,
Гнетущий зной уже забыт
Последний летний мачо плачет -
Он был недолго знаменит.

Он обнимал красоток томных
Он раздевал их до нага
Ласкал их нежно, но не скромно,
Теперь он сослан на юга.

Как вышло время не заметил,
Таков его природный долг,
Но он вернётся, мачо-ветер,
Пока же тёплый шелест смолк.

Пока не стало небо грубым,
Пока нет луж и зелен лист,
Мы будем говорить друг с другом,
Сыграет нам саксофонист.

Он сам не знает, чем обязан
Быть фоном нашей болтовне,
Но с нами он невинно связан
Заботой стать внутри и вне.

Вдыхать остывшее из мира
И отдавать ему себя,
Пуститься по волнам эфира
Ни снов, ни мыслей не тая.

Откроем всё, что было скрыто,
В осеннем пламени сожжём,
Саксофонистом-ветром смыто
Всё то, что летом бережём.