Запахи тихого леса наполняют меня, стесняют грудь. Наверное, осень… Листья летят…
Ты выбрала незавидную жизнь, маленькая моя. Теперь тебе придется приводить мне жертв в полнолуние. И чем беспомощнее они будут, тем лучше. Ведь я и сам почти…беспомощен.
Я люблю перед сном посидеть на пороге пещеры, послушать, о чем мне говорит лес, в котором я вырос.
Тысячи, сотни тысяч голосов – и все сливаются в один – твой:
«Энхег, любимый…»

[продолжение следует]