Блик.
Рассказ.

Нас ласково сгоняют в одну комнату, в которой из мебели - только рыжие кирпичные стены и обломки бетона, но изолированную снаружи. А в соседней комнате - огромная машина, что-то вроде мощного рентгена, но действующего по-другому. И вот, всех загоняют туда, дают выпить что-то, воняющее хлоркой, закрывают дверь и оставляют на полчаса. Тревога возрастает, и вот один, а за ним остальные вдруг вспоминают, что они здесь не впервые, а третий, четвертый раз, а о том, что сейчас будет, лучше не думать, потому что это всё... Но из окна видно, как подъезжает синяя машина, как выходят оттуда три небритых мужчины и дама с короткими черными волосами, вот они уже заходят в подъезд... мучительное ожидание чего-то непонятного, страшного... время останавливается, пальцы не слушаются, стучит в ушах... но вот дверь открывается, на пороге стоит та самая женщина с охапкой бумажных пакетиков в руках, в каждом из которых записка. Каждому - свой, на каждом стоит фамилия. Некоторые пытаются проскользнуть мимо нее, но большинство помнит, что за ней стоят сотрудники со шприцами, и это грозит еще более ужасным... поэтому в полузабытьи все подходят, берут пакеты... женщина, как и тогда, в первый раз, повторяет: не забудьте, на счет три каждый открывает свой сверток и читает, что написано в записке. В своей записке! - а я смотрю в окно, на блики солнца на грязно-синей машине. Почему всегда солнце? И в тот раз были те же блики, и перед этим... Больно не будет, нет. Будет оглушительный щелчок в ушах, как будто в голове что-то взорвалось, такой щелчок, что падаешь, оглушенный, на цементный пол, вокруг ослепительный свет, и двигаться не можешь, и сквозь пелену чувствуешь, что тебя поднимают и куда-то несут. А потом провал в памяти...

Через несколько месяцев возвращаешься к обычной жизни, и ничего не помнишь из того, что было. Казалось, жизнь всегда так и шла - завтрак - в школу (на работу) - домой - телевизор. Все гладко, выверено, отработано, скучно...

Господи, как же хочется оказаться сейчас где-нибудь в другом месте! Но бумажные пакеты уже розданы, я беру со своей фамилией. Что было написано в записке в тот раз? Не помню. Что, если не читать?

- Готовы? - все молчат. Женщина выходит и закрывает дверь. Я бросаюсь к окну. Чёрт! Оно не разбивается. Да и если даже... упаду со второго этажа, далеко уйти не успею, они догонят.

- На счет три! - звучит голос из-за перегородки. - Готовы? Раз....

Может, не читать? Есть выбор. Есть выбор??

- Два...

Нет у меня выбора... никогда... как же тоскливо...

- Три!..

Махом разрываю пакет, со всех сторон звук рвущейся бумаги. Не обращай внимания! Что там? Пальцы, пальцы... вот она. "Никогда не вспоминать..." что это? "никогда.." что?? Что с моими глазами?

Щелчок... бумажка выпадает из рук, взгляд на долю секунды останавливается на блике за стеклом. Время течет в тысячи раз медленнее. Пока падаю, смотрю на этот блик... он становится ярче, поглощает тени, сливается с сотнями других бликов, яркий свет заливает все вокруг... Что там было написано? Глухой удар. Наверно, я уже упала... но блик не исчезает. Он вытесняет из головы все остальное, ничто уже не важно. Только как же тоскливо...
20.06.07