Ни мысли, ни оформленной идеи,
лишь запах тающего снега и капель.
И все шесть чувств, настроясь на апрель,
гитарным перебором душу греют, -
и к майской маяте летит она.
Лидирует – тончайшая струна,
нестёршаяся, шалая, - шестая.
Хоть пальцы в кровь – но нет её точней, -
и в этой вербной шелковистости ночей
предчувствием обыденность латаю…