Как много сказанных - не срезанных, не сделанных,
Ложатся в строки так коряво-строго.
Затертых глянцем - будто бы до белого
Тех слов, что не проходят мимо Бога.
Как много гибнущих и тонущих в пыли!
кормою разлетаясь над словами,
остовом дерева, застывшим на мели -
слова упали - больше не словами.
Не говорить - страшнее, чем не жить,
цедить сквозь зубы, просевать сквозь сито,
в словах гореть и на словах остыть -
как крышка гроба, что уже забита.
Дыханье слов - могучий ветер скал,
И путник, спотыкающийся ныне -
он не покажет боле, что устал,
он на камнях рожденных слов остынет.
Откинет плащ забавница - луна,
и поперхнется яблочком не Ева
Та, что тоскует, сидя у окна.
та спросит: "О слова! О Боже, где вы?"
Как много пролитых свинцом горячих слов
то отливают солнцем на металле,
что разрывают притяженье снов...
Что жизнью слов - увы, совсем не стали.