Напрасно, у тебя неплохие стихи получаются. Могли бы отправить твой уже готовый набросок про скальпель, немного переиначив, типа "если будешь есть много мороженного, то всё тебе вырежем". Такие строки не оставили бы любимого равнодушным и быстро поставили бы его на ноги.

Нет, Радость моя, он для тебя, разве я могла, да ни за что...и какие это стихи...так стихоплетство...а стихи вот:
"Ветер"
Я жить не могу настоящим,
Я люблю беспокойные сны,
Под солнечным блеском палящим
И под влажным мерцаньем луны.

Я жить не хочу настоящим,
Я внимаю намекам струны,
Цветам и деревьям шумящим
И легендам приморской волны.

Желаньем томясь несказанным,
Я в неясном грядущем живу,
Вздыхаю в рассвете туманном
И с вечернею тучкой плыву.

И часто в восторге нежданном
Поцелуем тревожу листву.
Я в бегстве живу неустанном,
В ненасытной тревоге живу.

Хм... честно признаться, странные стихи. Два раза прочитал, но так и не понял их содержания. Во всём должен быть какой-то смысл, а тут какая-то бессвязность. А, дошло, это типа про ветер. Но почему ветер не может жить настоящим? Это твои стихи?

это Бальмонт

Костя?

Угу

Тоже стихоплётство, только более аккуратное.