Я почти явственно представляю себе потемневшую, растрескавшуюся древесину старого дома. Это дежавю возвращается ко мне довольно часто в последнее время..
Этот дом помнит меня совсем юного - полного головокружительных фантазий..
А вот я его - раннего - не помню. Я только могу представить, что древесина была не такая тёмная, и трещин было мало.. Но я не догадывался тогда обратить на это внимание. А вот сейчас наоборот, не могу не замечать..
Это время. Темнота и трещины на дереве - это само время, его портрет.
Оно никого и ничего не делает лучше.
Оно только всё ухудшает.
Всё портится.. Всё старится..
Всё подходит к своему моральному исчерпанию.. К своему функциональному вырабатыванию..
Этот стол за окошком.. И пожелтевшие листочки на нём..
Всё собирался завести толстую тетрадь и записывать туда..
Завёл. Записывал что-то..
И всё равно количество листочков не уменьшилось. Они, в отличие от тетради, быстрей и чаще оказывались под рукой..
Эти пожелтевшие листочки с вытцветшей пастой оставляют сложное впечатление..
Никак не могу убедить себя, что это тоже был я, что они написаны мной..
Как будто иной мир.. Как будто я гость.. А хозяина давно нет..
Почему-то вспоминается Марс с его седыми камнями..
Теперь у меня есть ответ на вопрос, пытались ли его бывшие жители вернуться. Наверняка..
Ну а к нам, видимо, залетают из любопытства.. )
Нет, не строится.. Что-то не так. Что такое миллиард лет? Всё, что угодно, всё самое непостижимое - всё возможно! Может, именно они нас и вырастили? Может, мы для них - цветочки в оранжерее?
Нет, не складывается. Что им стоит с их миллиардолетним опытом оживить эти седые камни с красноватым безжизненным песком? Либо не хотят, либо их просто нет, а значит, и не было..
А может, это памятник? Целая планета - памятник ушедшей куда-то в другое измерение цивилизации..
Что-то очень знакомое.. Мне кажется, я в состоянии их понять.
Почему я не выбрасываю листочки7 Какие-то из них кажутся теперь наивными, на какие-то вопросы нашлись ответы..
И тем не менее, это и есть жизнь! Эти вот листочки, записи, эти свидетельства того, что в голове что-то происходило.. Что я существовал..
Но где же я тогда теперь? Почему больше не пишу на этих листочках и даже в толстых тетрадях?
А что писать? О чём я бы мог ещё себя спросить? Или что придумать?
Я должен быть интересен сам себе - а это самое сложное! Точнее, даже не я сам, а то, что я могу сказать.
Но почему-то этот интерес стало находить всё сложней..
Мир виртуален? В какой-то мере - да..
Вокруг меня только картинка, декорации? В определённой степени..
Кому покланяются люди? Своей программе..
Но какова цель этой программы? Память..
О чём? Об этом знают только седые камни..
Но их тексты давно выцвели и совсем уже не читаются..
Время перемудрило само себя..
А может, это и есть ответ? Жизнь продолжает искать смысл и нести его в себе даже тогда, когда мёртвые камни уже молчат..