Кто-то из нас рождается с крыльями, но таких мало.
Их крылья большие, пушистые, в их глазах горит огонь, и где бы они не появились - люди зовут их "Солнце".
Они - истинные ангелы, но таких мало.
Остальные находят крылья сами, каждый по-своему, без них ведь никуда.
У меня нет столько денег, чтобы пойти в бутик и купить фирменные крылья - чистенькие, с этикеткой, пахнущие высшим светом и самомнением избалованных девочек...
Мои крылья, как и многие мои шмотки, - самодельные, сшитые из старых джинс и перьев чайки моими же жилами, раскрашенные моей же кровью.
Далеко на них не улетишь, до солнца не поднимешься - не любит Гелиос неформалов, зануда.
"Фирменные" ангелки летают надо мной и смеются.
А потом смеюсь я.
Потому что купленные крылья часто неожиданно выходят из строя. Чужие всё-таки. И фирменные детки падают в грязь. Много их падает, много, и с каждым годом всё больше.
Но всё равно, покупают и летят.
На земле слишком холодно, и небо зовёт - а без крыльев ведь никуда.
* * *
Я колю булавкой мизинец, отгибаю кончик правого крыла и пишу кисточкой из волос: "You'd better think before you talk".
Крылья уже проросли перьями в лопатки, почти не чешутся. Скоро надпись сольётся с моими венами, и тогда, может быть, я наконец запомню её.
Главное - дождаться этого момента.
Не упасть.