Иногда приходят такие вот мысли, что нет во мне ничего своего. Того, что не скопировано. Того, что самобытно и потому может быть интересно. Нет искорки. Нет изюминки. Нет смака. Зацикленность. А это признак смерти. Поверхностность. Поверхностность. Примитив.