***
«…Утро красит нежным цветом
Стены древнего кремля
Просыпается с рассветом…»
На часах начало восьмого сигнала. Утро. Суббота. Впереди два дня столичного драйва, на поверку – полное отсутствие точек приземления – славные представители ростовской диаспоры в Москве игнорят нас довольно-таки жестко. Решено вынести вердикт – нет у вас друзей, и родины тоже нет. Пытаемся найти хоть что-то, где можно прийти в себя после дороги и переждать тот самый промежуток, который необходим ростовским москвичам, чтобы прийти в себя в субботу утром и увидеть на телефонах тысячи пропущенных звонков, хотя нам казалось, что звоним мы как в колокола. Настроение – самое распрекрасное не взирая на… Москва – умытая, чистая, зеленая, девственно красивая…
Выясняем, что принять нас готов только младший Женькин брат, с которым они последний раз встречались лет пять назад, он, как и мы, несказанно счастлив, а обоюдное счастье, как водится самое счастливое. Начинается игра в спортивное ориентирование – «Охота на лис» прямо какая-то. Он ведет нас в режиме телефон-лайн до самого дома. Мы столицы не знаем, а в свете происходящего игнора со стороны ростовчан, на слова типа «там будет рижский вокзал», реагируем бурно: «ага, чемодан, вокзал, ростов, понаехали тут»)))) Виртуозное водительское мастерство и ростовская наглость вызывает у москвичей легкий шок – хотя чего уж там, всего лишь один раз развернулись через сплошную двойную, два раза проехали на красный и все это на глазах у изумленной публики… Собственно москвичи тоже не особо спешили помочь нам. Из 10 миллионов жителей столицы нашей родины, мы выбрали единственно возможного москвича, который оказался гастербайтером и с русским языком был практически незнаком, однако, дорогу на третью транспортную кольцевую указал нам безукоризненно. В то время как аборигены на нивах, например, почему-то испугано закрывали окна авто и спешно исчезали в противоположном направлении. Фразы Котолова: «Подожди, тут красный, а я пульт от светофора дома оставил…» вызывали такой взрыв эмоций о котором потом вспоминаешь всю жизнь… Так, под бурные аплодисменты, распрекрасное настроение и здоровый смех мы вторглись в столицу нашей родины.
День второй.
Седьмой этаж довольно стандартной московской вероятно пятнадцатиэтажки. Мы, оглашело счастливые влетаем в квартиру, в которой призывно пахнет гелем для душа.
- Здесь пахнет гелем для душа, - мечтательно говорит Лерчик, будто мы не мылись месяц.
Хозяин по имени Анатолий радушен невероятно и немного взволнован, все-таки, загадочное нарушение отдельно взятой столичной территории простого рязанского парнишки – брат, которого ты не видел пять лет, а с ним три феи. Если можно так обозначить трех фурий, благоухающих не совсем свежим коньяком и запахом свободы, равенства и вселенского братства.
- Вот, у меня тут есть мартини, вино, ликер, может быть, если кто любит, и водка…
- Спасибо, у нас с собой было.
А у нас с собой и впрямь было, еще чуть больше половины бутылки коньяка. Как добропорядочные гости из солнечного Ростова мы решили начать представление.
- Здравствуйте, меня зовут Евгений. Я – наркоман.
- Здравствуйте, меня зовут Оксана. Я – алкоголик и наркоман.
- Здравствуйте, меня зову Валерия. Я просто люблю выпить и покурить.
- Здравствуйте, меня зовут Анна. Я – кофеман, наркоман, алкоголик, а еще я музыку люблю.
Анатолий взволнованно улыбается, девушка Анатолия, с простым русским именем Надя, тревожна и тиха. Просто молча наблюдает за происходящей вакханалией. Тем временем закипел чайник, можно готовить свой кофе. (Анечка очень любит кофе и теперь в каждую поездку берет с собой френч и кофе, потому что полагает, что кофе по утрам примиряет ее с реальностью)… но главное, что можно начинать продолжать жизнь – утро, столица за окном, коньяк, отличное настроение и прочие прелести жизни, коих предстоит еще тысячи! Мы перебираемся на кухню, расставляем свой скромный скраб, охотно соглашаемся поглотить все, что хозяин, как факир достает из холодильника, пока скептически поглядываем на запотевшую водку. Замахиваем коньячок за встречу. Еще раз за встречу. Банальные сыр и колбаса, похожая на докторскую, приятно дополняют коньяк. Я вспоминаю, что «вообще-то я не пью по понедельникам», ну а сегодня не понедельник, а суббота, значит можно. Этот вечный внутренний спор алкоголика с самим собой сегодня не напрягает.
Братья отправляются на доставку девушки по имени Надежда к рабочему месту. Ну кто придумал работать в субботу? Сволочи… Хотя и без нее совсем неплохо.
А мы, мы опять счастливые остаемся втроем и накидываемся друг на друга со всеми мыслями, что были нерастрачены в Ростове, периодически уговаривая друг друга, что залипать нельзя, ибо опять будем смотреть на мир из окон… Коньяк заканчивается быстрее, чем предполагалось вначале. Решено разнообразить утро немного терпким ароматом специально привезенной голландской травы, что само по себе странно, ведь Голландия значительно ближе к Москве, чем к Ростову… Аромат держит нас в бодрящем тонусе… Мы болтаем бесконечно, говорим, говорим, говорим и не можем остановиться. Что характерно, запах геля для душа уже больше никого не соблазняет. Как гром среди ясного неба, как напоминание свыше, приходит смс от мамы Анечки: «Москва – столица нашей родины». Аааааааааааааааааааааааааааааааааааааааа…………………….. вот это даааааааааааа…………………. Это видимо, чтобы мы не забыли, где мы……… потому что кажется, что мы уже забыли и наша одна орбита на троих, нас вполне устраивает.
Все же Отправляем Анечку в душ, как первопроходца. Она не спала практически всю ночь, поддерживая Котлова в его нелегком водительском труде – она молодечик. Но теперь должна поспать, ведь впереди еще столько всего нужно не продрыхнуть… Орбита продолжает функционировать самостийно.
- А когда нам надоест Прага, Лерчик, мы найдем тихую чешскую деревушку, поселимся там у пожилых чехов и будем жить у них… неделю. Дедушка будет варить нам темное чешское пиво в своем гараже, а бабушка… бабушка будет печь нам вкусные маленькие чешские пирожки… Вечером мы будем садится за стол, который будет накрыт прямо возле гаража (ну чтобы за пивом далеко не ходить) и они будут рассказывать нам свои чешские истории… - я мечтательно потягиваюсь и эта картина кажется мне вполне реальной.
В ход идет недопитый мартини, любезно предложенный хозяином (его никто за язык не тянул), затем мартини начинает разбавляться водкой, жизнь кажется немного прекрасней… Не хватает только коньяка, но его же привезут…
Пришел сон. Мне не спиться. Я не могу спать днем, сколько бы сна мне не подарила ночь. Особенно сегодня почему-то не могу. Я выхожу на балкон, облюбованный голубями, которые свили там гнезда и даже пытались высиживать яйца. Москва врывается в меня прохладным ветерком и весенним моросящим дождиком. Я понимаю, что влюблена в этот город надолго. Хочется воздеть к небу руки. «А я, безумная на город весь кричала: «Как хороша ты, жизнь, как хороша!»…
Наконец-таки открывается дверь Приехали, приехали! Ура! Ура! Коньяк, салаты, сыры самых разных видов, стол ломится от разнообразия как на самых изысканных приемах. Мы быстро поглощаем все эти изыски и пытаемся раствориться в этом бесконечном городе. Где обычно растворяются провинциалы? Конечно же, где-нибудь на колесе обозрения на ВДНХ. «Между прочим, третье колесо в мире по размеру!» Мы едем на ВДНХ. Холодно. Небо необыкновенно подмигивает всеми оттенками белого и синего. В голове легкий туман. Оставляем машину где-то напротив киностудии имени Горького. Далее все смешанно. Колесо. Открытая кабинка, в которой сидим Лерчик, я и белобрысый мальчик Анатолий (Анька с Женей решили не испытывать судьбу дешевым экстримом). Ветер. Москва, распростертая, словно на ладони. Красотища, которая никак не может спасти мир, но мы в нее верим. Туман в голове. Ваши глаза. Желание послать смс… Прыгнуть бы отсюда… Голос Анатолия, немного вдалеке, который дарит нам свою Москву… Потом я пойму, что так безвозмездно и своеобразно Москву дарят только лимитчики, она у них у каждого своя… Потом центр Москвы, тяжелые тучи, немного разбавленные причудливыми белесыми облаками. Отражения в лужицах, какие-то улочки и переулки, которые просто поглощаешь как нечто необходимое… Церкви… Церквушки… Часовенки… Монастыри… Этот мегаполис переполнен ими и выглядит это как не самая удачная попытка найти нечто святое в урбанизации, спастись, замолить всю накопившуюся грязь…
День третий.
Сильно хочется чая и опять кушать. Находим какую-то Мароккану. Это же надо, приехать в Москву, чтобы отведать национальную мароканнскую кухню. Кухня Марокко оказывается не самым плохим выбором, правда и не самым хорошим. Зато здесь есть чай, тепло, кальян… К тому же здесь пункт назначения для московских ростовчан. Нам спешить некуда. У нас еще есть целых полтора суток до концерта, а также запас бодрости и всякого настроения. Мне почему-то становится плохо. Видимо я отравилась – либо свежим московским воздухом, либо салатиками из столичного магазина, либо меня таки укачало на Колесе. Когда тебя тошнит под мелодии живых латиноамериканских кабальеро (или как их там) с дудками, гитарами и барабанами, жизнь все больше напоминает театр абсурда. Но тем не менее не перестает быть жизнью. Интересно, что делают латиносы в марокканской ресторации?...
Под пристальными взглядами официантов и швейцара я с завидной частотой курсирую между столом и туалетом, сжимая в руках пустой бокал для воды. Не отпускает. А нужно ждать. Анатолий уехал встречать девушку Надю после работы. Мы опять много болтаем, точнее я все больше слушаю, видимо надев на себя самую несчастную из масок, потому что меня все жалеют. А мне плохо.
День четвертый.
Курим кальян. Пьем чай. Мне по-прежнему плохо. Латиносы закончились. Пришел Дэн. Не самая красивая блондинка красиво танцует вокруг нас восточные танцы, управляясь со своим животом, как с каким-то абсолютно посторонним предметом. Она вызывает восхищение исключительно у женской части стола. Дэн почему-то упорно отводит взгляд в сторону Котлова. Пришли уже две московские ростовчанки. Одна по имени Марина (Куша) – обаятельнейший человечек с необыкновенно изысканной улыбкой. Вторая по имени Оксана. Просто девочка. Этих людей я видела впервые – они мне понравились, почти все. Сдвинули столы. За столом повисло всеобщее возбуждение. За окном начало смеркаться. Анька не теряет надежду зажечь свечи. Ждем Старого и Корчагина, который пошел на концерт какой-то японской барабанщицы. Тонкие словесные дуэли, комплименты, быстрые ничего не значащие ответы на вопросы «за жизнь». Врывается Старый, потрепанный тяжелым последнем днем какой-то выставки, однако работа… Шутит, смеется уголками глаз, очень теплый… Остается один Корчагин… мне по-прежнему плохо. Хочется на воздух. Я надеваю куртку и исчезаю, минуты на три… Опять Москва врывается в меня своим непрерывным потоком. В двух шагах подворотня, очень удобная, думаю я… Иду ниже, почти бегу, чтобы полегчало… Набережная, мы на Котельнической, кажется, набережной… Москва река, дорогу к которой преграждает поток машин. В Москве очень много машин… Но они меня не смущают, сейчас я рада всему, что может связать меня с этим городом, даже машинам, или нет, не так, особенно машинам. Так же стремительно возвращаюсь обратно, хочется побыть со всеми, одиночество и воздух нужны только чуть, чтобы не захлебнуться от счастья и периодически надвигающейся тошноты… Пришел Корчагин. Среди кальянного аромата, который горчит, в воздухе опять вьются флюиды всеобщего возбуждения. У кого-то дрожат колени, у кого-то фаланги рук, у кого-то сердце выпрыгивает. Здравствуй, вечерняя столица нашей родины!
День пятый.
Старый уезжает домой, спать, ему на работу, а жаль… Но ведь будет еще концерт. Выходим на улицу. Лерчик успела приготовить в туалете двух уродов, то, чего нам всем так не хватало, чтобы прийти в себя. Спасибо тебе, добрая девушка… Зову всех в подворотню, ну а куда еще… На спортивной, кажется тенисно-футбольной площадке, двое, но они далеко и нас не тревожат. Первая затяжка самая вкусная… Мир кажется нереально прекрасен в свете тысяч московских негасимых окон… Сталинская высотка… двор в центре столицы… И еще немного сюра... Перед нами флайеристы – ученик и учитель, они далеко. Мы просто наблюдаем за ними, наслаждаясь Москвой и иногда перемывая кости мастерству ученика. Два пламени, взмах одной рукой, второй, колесо-мельница руками… Огонь завораживает, как и Москва… движение жизнь. Мы покидаем подворотню. Жизнь, которая опять неприлично хороша!