Всем давно известно, что к хорошему быстро привыкаешь и отвыкать от этого, хорошего, достаточно сложно, иногда приходится отдирать от себя его, это самое хорошее, с кровью, потому что так надо… Вот знаете, как птичку приманиваешь-приманиваешь, быть может просто так, по доброте сердешной, а не потому что очень хочется или надо, рассыпаешь на балконе пшено и хлебушко... Она раз поклевала, другой, а там глядишь и каждый день зачастила. И стоишь каждое утро рассветы вместе с этой птахой-непоседой встречаешь, и тепло тебе так на душе, светло необыкновенно, разговоры с ней всякие заводишь… С нею рядом весь мир растворяется в небытие – ты, рассвет и она – и кажется, что больше ничего не надо, вот тебе достаточно этого рассвета с ней… День проходит, другой, третий, неделя, месяцы, а ты все рядом с ней и хорошо тебе.
А потом бац и ты уезжаешь, или, например, бац – и забыл покормить с утра, ну настроение плохое, на работе траблы, да мало ли всякой чуши вокруг, и вот день она без тебя натощак проворковала одинокая на балконе, второй. Потом ты вроде и вышел и покормил, но суета съела, своя жизнь она и в Африке своя… А птичка, ну да… Ну хорошо было с ней… И тут тебя совесть мучить начала… Спать ложишься и думаешь, вот, блин, не забыть бы птичку покормить, а то неловко как-то даже… Она-то привыкла уже, а мы в ответе… В общем хочешь - не хочешь, а с утречка идешь на балкон, бросаешь горсточку пшена, уже не такую как раньше, по-прежнему пытаешься включить поиск гармонии… было же, было с ней хорошо, было… А ее, гармонии, все меньше и меньше. И вот ты уже из под палки заставляешь себя выходить по утрам на балкон… А пташка с завидным постоянством присаживается с рассветом на подоконник, слава богу, если еще не бьется в окно… И ты уже не просто не выходишь, ты задергиваешь гардины… Живешь, бегаешь, суетишься, работаешь – все у тебя складывается. И ты уже, казалось бы совсем забыл… Напрочь забыл, что у тебя был еще другой мир. Ты полностью погрузился в себя.
И тут, тут, как правило, опять – БАЦ. Просыпаешься ночью и такая тоска разрывает твое сердце, и ты не понимаешь – откуда она, почемуууууу, «хочется плакать, холодного пива…», выть хочется… И так ты ворочаешься с этой тоской в горле, в сердце, в душе, до самого рассвета. Встаешь с рассветом. Не включаешь свет. Подходишь к окну на цыпочках. Замираешь на секунду в ожидании какого-то «вдруг». Сердце твое замирает и ты трепетно отодвигаешь гардину – ну вдруг она там!!! Ну вдруг… А там… Просто рассвет, просто солнышко, просто балкон… Она исчезла… Что-то нарушилось и сейчас кажется, что навсегда…