С детства не люблю семейные праздники. Особенно потому, что весь день ты помогаешь родителям на кухне, что-то режешь, варишь, моешь, носишь на стол. А потом приходит толпа знакомых и незнакомых людей и надо весь вечер сидеть, через силу запихивать в себя пятую по счету тарелку оливье и делать вид, что тебе искренне интересно слушать семейные истории, которые ты знаешь наизусть.

Хуже семейных праздников, могут быть только чужие семейные праздники.
Вчера наступило это самое «хуже». Нас с Димой пригласили на юбилей к его бабушке. Бабушка эта является мамой первого Диминого папы (всего пап у него трое, но об это как-нибудь в следующий раз).
Началось все стандартно. Я меланхолично крашусь и рассуждаю на извечную тему: «а что бы мне надеть?», - в то время как Дима нарезает вокруг меня круги и, трагично заламывая руки, оглашает окрестности криками: мы опаздываем!
- Да кто на праздники вовремя приходит?
- Я прихожу! – бьется в истерике милый, прыгая вокруг меня как шимпанзе перед пальмой с бананами.
- Чего это он? – спрашивает Димина мама.
- Да ничего. Опаздываем, вот он и нервничает, - поясняю я, не спеша гладя платье.
- Нам к шести придти сказали, время уже шесть, а она…. Мы из-за нее в клуб опоздали, в бильярд опоздали, теперь и на юбилей опаздываем, - чуть ли не рыдает возлюбленный.
- Гыыы, - глубокомысленно изрекает Димина мама и теряет к нам интерес.
Всю дорогу я слушаю лекцию на тему, как важно приходить вовремя и что с этого дня Дмитрий костьми ляжет, но научит меня пунктуальности. Внутренне содрогаюсь от хохота, потому что я и пунктуальность, это буквально антонимы, вслух на всякий случай успокаиваю мальчика, что мол, конечно-конечно, обязательно переучишь.

Момент икс. Доходим до бабушкиной квартиры. Открывается дверь и на порог вываливается половина гостей. Папа Сережа радостно поясняет: это сын мой, Димка, это его невеста… (на этом месте мне, как обычно, плохеет – до сих пор не могу привыкнуть к этому статусу). Далее нас сажают за стол, и тут начинается конкурс. Гости разбиваются на две команды. Женская сборная пытается нас накормить до разрыва желудка, мужская – напоить до потери сознания. Со всех сторон синхронно звучит:
- Кушайте салатик.
- Водку будете?
- Давайте я вам перчики фаршированные подогрею.
- Вика, тебе что налить? Вино, шампанское, коньяк?
- Картошечку накладывайте.
- Дима, положи Вике салат.
- Вика, давай хоть по пятьдесят грамм.
- А что вы ничего не едите?
Далее час принудительного усиленного питания и спаивания, после чего я ощущаю себя беременной на девятом месяце. Платье, бывшее до этого свободного покроя, теперь отчаянно облегает набитый живот. Взгляд осоловело плывет от одного незнакомого лица к другому. Губы намертво зафиксированы в вежливой улыбке. После идет небольшой перерыв с просмотром старых фоток и снова усиленное кормление. Под конец вечера в нас пытаются запихнуть торт. Для этого две команды объединяются и совместными усилиями совершают невозможное. Чья-то мама, воодушевившись победой, пытается нафаршировать меня еще и арбузом, но это уже выше моих сил.

Спустя два часа я напоминала самку пингвина. Шла домой вразвалочку и все время боялась, что снесу яйцо.
Самое страшное, что послезавтра день рождение Диминой мамы. Праздники под кодовым названием «прощай фигура» продолжаются.